Un lecteur - voir la note précédente - m'incite à me replonger dans le journal de Gombrowicz.

1954.
Dimanche.

Une tragédie.
J'ai déambulé sous la pluie, chapeau rabattu sur les yeux, col du pardessus relevé, mains enfouies dans les poches.
Puis, rentré chez moi.
Ressorti pour acheter quelque chose à manger.
Et je l'ai mangé.

Concis, non ?